Yo soy de Triste

Entrando en el circuito de retroalimentación que caracteriza a la prensa, echo mano de un artículo que leí el fin de semana sobre un pueblo llamado Triste, creo que en la zona de Huesca:

"Yo soy de Triste. Nací aquí, en esta aldea de la que apenas he salido desde que perdí a los míos en un incendio y en la que hoy, vaya usted a saber por qué, sólo quedamos 18 vecinos. Le diré, eso sí, que hay de todo en este lugar. No crea que es norma entre los tristinos mantener un rictus tan circunspecto como el mío. Ocurre que, en mi caso, soy de natural mohíno. Lo llevo dentro. Contaba mi madre, que el Buen Dios tenga en su seno, que no dejé de berrear hasta que cumplí los 13 años. Y que lo hacía con pesadumbre, tan cariacontecido como cuando ahora veo una de mis pelis favoritas: Ghost y Mar Adentro. o como cuando escucho el Réquiem de Mozart, o el de Fauré, o el concierto acústico de Perales. Disfruto, ya le digo, con los días de lluvia convertida en aguacero. Suelo vestir de luto, apostar al negro en los casinos on - line y colarme, cual viejo amigo del finado, en los entierros de la comarca a los que acudo llorando a moco tendido. Tuve una vez un amigo. El cartero. Pero cortamos nuestra relación, por incompatibilidad de caracteres, en cuanto me contó el tercer chiste. Sollozo porque me hago viejo. O cuando me acuerdo de mi ex novia. O porque nadie en el pueblo coge los bajos del pantalón. Ahora, si me disculpa, he de dejarle. Es la hora de mi llanto inconsolable de las siete".

Esto bien podría ser mezcla de una autobiografía y un relato escrito por mí, pero el autor es David Benedicte. De todas formas, el texto me gustó para reiniciar esta segunda etapa en el blog, ahora que empieza abril. Hasta cuándo? Dios sabe. Donde la vida me deje. Y me lleve.

He dicho.